Déchirure – Houda Boulakrach

L’enfant a un jouet qu’il aime
On lui prend son jouet
On le casse, on le brise
Là quelque chose s’anéantit
Et jamais ne se répare
Car l’espérance d’un enfant 
S’effrite et disparait


L’homme est à présent perdu
Étranger et solitaire
Toute cette vie lui est amère
Sans sens, ni réverbères
Car enfant, on l’a brisé de l’intérieur
Et il ne reste qu’un fantôme


Je suis cet enfant…
Amputé et téméraire 
Plus vieux qu’un vieillard 
Plus vieux qu’un cimetière
Vêtu de mes vingt ans volages 
Je me tortille dans ma carcasse
Recroquevillé sur ma blessure
La fredonnons dans un chant d’aède


Je suis cet enfant…
Une partie de mon être fut absente
Depuis le jour où on m’a brisé
Sans faire attention
C’était une erreur involontaire
Une erreur rationnelle
Et moi dans mon petit corps de sept ans
J’ai goûté ma déchirure 
Elle est toujours entre mes os 
M’empêchant d’être et de vivre 
Mère pour moi depuis
Est une montagne neigeuse et sauvage
ET moi ne me suis-je pas devenue
Son vieil enfant sans âge ? 
Sa progéniture ……

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