Jean-Claude Dominé

Sur la plus haute branche, tel un Phénix blessé, sur une Terre brûlée, l’hiver fébrile apprête son vol; “Pure est sa hotte blanche”.   Mais par l’arbitre des saisons mumure le Temps fertile et renaissant d’espoir.   C’est au crépuscule de rose, au coeur des jours moroses, que ne sèche point la rosée aux lames … Lire plus