Oh, je ne sais pas quoi te dire exactement Je suis peu confus, dois-je avouer ou me taire ? Je t’aime fort, très fort, je t’aime énormément. Trop dur si je me tais, car tout est éphémère. Puis-je parler ? Ou n’est-il pas encore temps ? Mes mots tremblent comme s’ils sortaient de la mer, … Lire plus
Dans son monde de confusion Est-on confus tout confond-on Ne peut-on même distinguer De sa main droite sa main gauche De sa main gauche sa main droite En soi tout est dépareillé Se sent-on désorientés Dans son monde de confusion Est-on confus tout confond-on Besoin d’une lampe à ses pieds Sa lumière éclaire sa nuit … Lire plus
peinture S.Gibert “Mes parents prévenus, Je vais te présenter”. Nous marchons dans la rue, Dans le noir déroutés. Aucun réverbère, Je vais en tâtonnant, Il a des repères, Ce n’est pas étonnant. Les ténèbres des rues Sont habitude ici Vacillante, perdue, Bientôt ressaisie. “Nous sommes arrivés !” J’entre dans une cour, Les … Lire plus
Un silence s’accroche à mes doigts La rime est pauvre d’encre et d’illusions Mes syllabes s’inscrivent dans la confusion Ma souffrance représente un tel poids Il est des mots obscurs qui n’entrevoient jamais la lumière Mais il m’est impossible de faire marche arrière. Dans mon imaginaire des océans inconnus Des blessures ressurgissent de mon enfance … Lire plus
La semaine dernière, dans l’article précédent, après avoir raillé – non sans franche gaîté, ni haute pertinence – deux déclarations représentatives des raisons pour lesquelles les philosophes des Lumières crurent bon de plonger l’art poétique à jamais dans un honteux discrédit, j’avais promis de satisfaire ceux qui voulaient être payés de raisons plus sérieuses (à … Lire plus
La Poésie, à l’inverse de la prose, nuit gravement à la force et à la clarté du discours. C’est l’argument central des philosophes des Lumières contre le discours poétique, ou, du moins, en faveur de la relégation de la Poésie dans le domaine des arts mineurs, où lui reviendrait, comme de droit, la seule fonction … Lire plus
Rideau rouge tombé, théâtre du désir, alinéa du temps, refus de l’impatience, c’est comme un long prélude au creuset du plaisir que la raison achève au fond de la conscience. Mais l’heure est opportune à ta fièvre en suspend, oubliant traditions, légendes et morales, un doux frisson d’été sous ta peau se répand, les voix … Lire plus