C’est lorsque l’été pointe le bout de son nez
Le soleil à midi, atteint son apogée
Le tournesol qui luit, ses pétales tournées
Vers cet astre éclaircit. Sa saison est lancée.
Douces fleurs dont la tige très élégante
Épouse le ciel qu’elle ne touche à peine
Sa couronnée dorée, parsemée de graine,
S’élève sans effort, parmi les plantes.
À travers les prairies, elle seule brandi
Sa mélancolie dans un champs de véhémence.
N’offrant qu’un seul regret, d’un girasol qui
En fin de vie tire sa révérence.
Aldrick M.
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