Huit heures, le jour se lève
Sur un tableau d’Harpignies
Dont le cadre terreux crève
D’un bel orange compromis.
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Où avais-tu donc la tête,
Petit homme prétentieux,
Défiant le printemps lumineux
Et la nature à renaître ?
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Tu te retrousses les manches,
Dans ton jardin le dimanche,
Le chemin de ton clapier
Et le long des voies ferrées !
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J’irai bien te la faire boire
Ta potion calamiteuse,
T’emplir d’effluves capiteuses
Comme le sont nos terroirs…
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Vois ! La balle est dans ton pied,
Petit homme, assassin né,
Nous irons jusqu’à la lie
Goûter la mort et ses petits.
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Anne Marie
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Bonjour voila un texte qui nous montre combien les hommes peuvent détruire notre terre mère et sa faune pièges ou les potions de Monsanto ci j’ai bien interprété votre sublime poème Anne je vous embrasse
Bon et doux weekend
Bon soir, mais quel est donc ce crime qui rend ce petit homme odieux, se serait-il tiré “une balle dans le pied” comme le voudrait l’expression consacrée….. seuls les habitants des clapiers connaissent le secret.
Admiratif.