À la montagne, des matons manient de leurs doigts enflés des clefs fêlées. Dédaigneusement, celles-ci se voient recracher par des serrures vomissant leurs fressures de bronze. Pauvres hères hérétiques qui rêvez de votre goële natale au fond de votre geôle ; vous allez, agneaux, nourrir les hargneux lions d’aubes abusées.
Or, la lune annule le jour et éclaire cependant un cloporte qui colporte sur le dos d’un chevalet l’aile élevée d’Hécate et quelques bribes d’histoires au sujet d’hosties irréelles.
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