Il ya des jours fades de vacances
quand je m’assoupis sur le béton glissant au bord
de la piscine,
avant mon réveil, l’eau s’est entièrement écoulée,
un cygne en caoutchouc est coincé dans le siphon,
il a mes yeux
ni la pureté, ni le complexe de diva ne le préoccupent,
ne le hantent.
Les yeux avec lesquels il me fixe ont la perfection
des polymères,
dépourvus d’expression, exhalant le pétrole.
Sa présence m’encourage à faire un saut
Ce serait un geste éloquent,
bien qu’improbable.
Avec lui dans mes bras, je me plonge dans le mélodrame
comme dans des lupanars de cynisme et de paresse.
Je sais grâce à McEwan (et même grâce à Netflix) que
les petits mélodrames demandent à être construits avec
précision
tels que les grands crimes.
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