Si j’eus été écrivain
La muse qui m’anime
Serait devenu le larbin
En vers, de ces énigmes.
Outre cela je déborde
Ici et là dans ma servitude
Indigné sous les hordes
De lecteurs, de leur plénitude.
N’eut été de l’alphabète
Cet index poussant ses mots
M’aurait avec ses fléchettes,
Transpercé de tous ses maux.
Bizarroïde dans mon intuition
Je m’affranchis, me déboulonne
De cette stèle avec ses boulons,
Son orthographe qui foisonne.
J’eus fui tel un misanthrope
La prose, la rime et le verbiage
Dans tout ce qui m’enveloppe
De paradoxes de bas étages.
J'habite au Québec, à Montréal plus précisément.J'ai découvert à l'âge de 15 ans mon amour des lettres. À la bibliothèque du lycée, j'ai d'abord dévorer les bouquins avant de fignoler ma plume. J'ai aussi depuis comme vous le constaterez fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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