On ne ressent que sa propre douleur.
Et je ne fais pas de peine.
Il faut l’extérioriser pour lui donner une note de couleur.
J’ai écrit beaucoup de poèmes.
Il y en a pas mal qui ne sont pas mal.
La poche est toujours pleine,
Il en faut beaucoup pour faire la guerre.
Mon corps est une perfusion qui pleur.
Translucide, on peut voir à travers.
j’ai le regarde mort d’un franc-tireur.
Les versets sont au-dessus des vers.
Je saigne…
Les mots fusent et qui me fera taire ?
Seul le très haut qui est mon seigneur.
90 Ma douleur n’est pas mal fou.
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Ma douleur n’est pas de moi…