Il est un poison dans mon corps
Et dont mon cœur regorge
Ce poison c’est la maureu
L’amore arme la débandade de mon arc-bouté
En supplice sciant les veines de ce tronc
Troupeau d’ânes ou d’animaux d’hiver
Avariés
Il sont en mes tripes et tropiques
Jusqu’à la douleur, langueuse douceur redoutée
Arachide arachnéenne en feu de ventre
Elle mange de l’intérieur insecté
Un besogneux festin de fromage trop mûr
Et le reste au rang imparfait
Est impossible de volupté
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Apparemment pas amoureux de la moreu…