Quelques planches entrecroisées,
des herbes folles à ses pieds,
une vieille peinture écaillée,
puis quelques éclats de bois.
Seule elle est le long du chemin,
à quoi sert-elle , nul ne s’en souvient
Elle devait être la limite entre liberté et enclos.
Une peinture verte qui doit dater,
puis quelques éclats de bois.
Elle commence ici et finit là,
quelques mètres de bois l’on ne sait pourquoi.
Un bouquet de fleurs séchées accroché,
une peinture verte écaillée,
puis quelques éclats de bois.
Plus beaucoup de monde pour se rappeler
qu’un matin d’avril il y a quatre-vingts ans,
ont sifflé quelques balles tirées par des soldats bottés
sur deux braves fermiers qui ne demandaient
qu’à vivre en paix et à s’aimer.
Restent quelques éclats de bois.
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Et oui, Alain, il en va des vieux bouquets comme des croix plantés un peu partout et dont on ne sait plus pourquoi elles ont été plantées là. Belle émotion
Un douloureux passé conté avec pudeur et respect
La mort, la guerre et le souvenir est dans les fleurs fanées
bravo pour l’émotion du répété qui approfondit encore la sensation de regrets mélancoliques