Sous l’arbre du sommeil poussent des fleurs de rêve
Dont le tendre parfum remplit chaque soupir
D’une haleine de rose où viennent se tapir
Des baisers innocents qui flânent sur la grève.
Sur le fleuve endormi glisse une sacolève
Prête à boire le temps pour soudain s’assoupir
Dans les bras du delta qui cherche à se tapir
Sous des bris de rubis que le soleil embrève.
Gravés dans le granit les mots rongent les sens
Et bercent le désert d’une lueur d’encens
Qui brûle les autels absorbés par la brume.
Passe alors dans le ciel une ombre de brouillard
Eclaboussant la nuit d’une goutte d’écume
Comme une larme d’or qui suit un corbillard.
Francis Etienne Sicard Lundquist @2015
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