XIV
Quel souci envers moi inavoué a incliné
Ton profil pur sur ce bras appuyé sur la lance ?
Dans le marbre taillé, déesse, quelle secrète souffrance
A assombri la paupière par les larmes à jamais désertée ?
Je croyais, Divine, que seul troublé par les passions
L’homme se tourmentait, avec son esprit appauvri.
Quelle est cette flèche cachée que t’a tirée un dieu ennemi ?
Même les blessures d’Éros avec le temps passeront.
L’immortelle me dit alors : « Comme les mortels tu pérores.
Sous le signe d’autres lois se trouve le peuple dont je suis née,
Il ne détient ni nuit ni crépuscule, et ne connaît pas l’aurore.
Ce qui un jour m’a meurtrie toujours me meurtrit
Mais c’est dans la sereine paix et le tourment empoisonné
Que mon verbe a appris sa haute symétrie. »
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