Sornet de brume – Robert Cohen
Du fauteuil La mer urne En ses ourlets antiques Pointe ses piques claires L’automate à la hâte questionne La matière incolore Où genres et séries font la danse des smalts Aimer en la folie Le miroitement des âmes Meurent les bancs de poissons Par les temples ouverts Rimes assassines résonnent Aux tambours des … Lire plus