Sornet de brume – Robert Cohen

Du fauteuil

La mer urne 

En ses ourlets antiques

Pointe ses piques claires

 

L’automate à la hâte questionne 

La matière incolore

Où genres et séries font la danse des smalts

Aimer en la folie

Le miroitement des âmes 

Meurent les bancs de poissons 

 

Par les temples ouverts

Rimes assassines résonnent

Aux tambours des tympans leur palais

 

Qui peut dire -7- ce qu’est la nuit?

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Robert Cohen

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Ce que je suis? Pffft. L’amour se cultive et je suis mauvais jardinier.

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