Tant que je penserai, j’écrirai
Et tant que j’écrirai, je parlerai,
De ce monde désuet, entrelacé
S’échouant en nous à perpétuité.
Comme si tout ce j’ai pu écrire
Résonnait au fond de ma caboche
Sur des lettres tannées de souffrir
Marchant derrière mes galoches.
L’acte d’écrire c’est du théâtre
Comme cette vie si folichonne
Qui joue dans cet amphithéâtre
Sans mots sur des rimes aphones.
Jamais je ne finirai de tout recadrer
Afin que tout se tienne avec allure
Dans cette poésie que je murmure
S’étalant numériquement ou sur papier.
30 juillet 2021
J'habite au Québec, à Montréal plus précisément.J'ai découvert à l'âge de 15 ans mon amour des lettres. À la bibliothèque du lycée, j'ai d'abord dévorer les bouquins avant de fignoler ma plume. J'ai aussi depuis comme vous le constaterez fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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Puissiez-vous ne jamais vous arrêter.