L’échine – Marcel Charlebois
À ne point courber. Elle se meut dilettante Comme ces vers animés Qui la consume, l’épouvante. À sa dorsale énigmatique, Elle conjugue tous ses mots Comme une épitaphe aphasique Qui déblatère, maudit par l’écho. À s’appuyer sur ses deux épaules Elle supporte le poids des jours Comme une boussole et ses pôles Qui se déglingue … Lire plus