Une plume écrit en fleurs
Quand son encre est la profondeur
De son joyau son cœur
Donneur de joie avec grande ardeur
Si ses mots peuvent fleurir
S’ils sont capables de tracer sourire
S’ils retirent certains soupirs
S’ils sont pour extase ligne de mire
Si ses vers sentent le nectar
Quand ils dénoncent des brouillards
Et annoncent des remparts
Qui parrainent avec sincérité tel art
Si ses lignes sont des branches
Quand elles sont avec la tige franches
Toutes les lacunes la tranchent
Enlèvent tâches gardent clarté blanche
Si ses rimes sont des bourgeons
Quand elles adoucissent un sauvageon
Quand elle sont trudgeon d’esturgeon
Quand elles donnent les ailes du pigeon
Si son poème est feuilles en émeraude
Quand il a bijoux tels codes
Quand authenticité demeure son mode
Quand on le lit telle une ode
LES MOTS DU CŒUR SONT DES FLEURS QUI NE MEURENT
OUI