Elle n’est pas d’ici n’y d’ailleurs
Elle ne sait pas qu’elle existe.
Elle côtoie ce maudit enfer
Comme le mien qui la rejoint.
Sur des charbons ardents
Nous attisons cette flamme
Qui nous garde si tant flamboyant
Dans cette urne chauffée à blanc.
Et de toute cette singularité
S’échappera au travers les âges
Nos oublies, leurs phantasmes amoureux
Dans cette chaudière évaporée, dilettante.
Le 14 mai 2021
J'habite au Québec, à Montréal plus précisément.J'ai découvert à l'âge de 15 ans mon amour des lettres. À la bibliothèque du lycée, j'ai d'abord dévorer les bouquins avant de fignoler ma plume. J'ai aussi depuis comme vous le constaterez fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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