La petite maison du poète est son corps.
Entre éveil et sommeil, il aime le songe.
Sa conscience est sous vent dehors.
Il y a une vérité parmi mille mensonges.
Il trouve dans le ciel, des pépites d’or.
La lumière scintille et réchauffe dans l’ombre.
Voyez-vous l’amour au bout du tunnel,
elle ne s’atteint que depuis l’autre bord.
Je tombe la nuit dans le coma naturel.
Les oiseaux à l’horizon et à l’aurore,
se reposent, après l’effort de leurs ailes.
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