Avec ses dix doigts déjantés
Sa paume creusée, d’expérience
Ce tremblement ininterrompu
Que les anniversaires trahissent.
*
Elle vous écrit depuis ses limbes
Tout ce qu’elle vit en coulisse
Avec ses gants qui la recouvrent,
En ce déshabillant avec ces mots.
*
De son index qui rouspète,
Qui s’enivre de cette encre.
De ses empreintes vagabondes
Elle définit ce temps qui passe.
*
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Avant de fignoler ma plume, j'ai d'abord dévorer les bouquins. Depuis, comme vous le constaterez, j'ai fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes, j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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