L’étranger – Béatrice Tocque
L’étranger Promesse Sur la blessure béante Sur le livre imparfait Sur les terres qui se vident Cascades ouvertes sur l’abîme Aimer l’amont de l’épaisseur Les yeux mi-clos, les mains tendues Accueillir les corps qui s’épuisent Silence Dans les maisons des villes Où nul couvert n’est mis Pour l’étranger venu S’asseoir après l’immense.