Un poème c’est lire dans l’âme
De tous ceux et celles qui se désâment.
C’est parfois un odieux rêve infâme
Dans cette caverne où tout s’enflamme.
C’est l’index de celui qui pousse les mots
Les déshabillent par monts et par vaux
En les étirant, éventrés sur un tréteau
Dans ce monde éclectique, ce caniveau.
C’est une rime qui s’étiole et disparaît,
Avec ses vers alambiqués, imparfaits.
Il s’écrit sur tous les parvis, en secret,
En jouissant d’en crever toujours l’abcès.
Il mature et vieillit comme du bon vin.
On le déguste en en désavouant le tanin.
On le lapide telle une peau de chagrin.
C’est la quintessence de tous parchemins.
Mai 2023
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