Un livre n’a pas à être intéressant. Il n’aime personne et tout le monde à la fois.
Son auteur n’existe que dans l’imaginaire du lecteur comme les mots
qu’il racole les uns aux autres pour dessiner une idée quelques parts
sur les parois de l’ intangible.
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Avant de fignoler ma plume j'ai d'abord dévorer les bouquins. Depuis comme vous le constaterez j'ai fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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