Peste noire – Olivier Werbrouck

Peste noire,

 

                             Je suis ton cauchemar et l’ombre de ta mort

                             Le souffle létal de ton passé maléfique

                             Nul ne pouvait ouvrir la boîte de Pandore

                             Cela annonça la fin des temps bénéfiques.

                             Que vois-tu dans le miroir, ton propre reflet

                             Ressens-tu de l’horreur dans ce regard blafard

                             Ton âme est pervertie, condamnée par la plaie

                             Immonde, on entend les flonfons de la fanfare.

                             Pauvres fous, ignorants, vous n’avez pas pensé

                             Que le vent putride amène la peste noire

                             Vous êtes la proie de vos folies, insensés

                             Vous allez vider vos tripes dans un crachoir. 

                             Le spectre de la camarde vole au-dessus

                             De vos têtes, il se moque de vos enfants

                             Et de vos parents, il a mis son pardessus

                             Ses habits de sortie, soyez donc méfiants.

                             Il va poser sournoisement son vil baiser

                             D’amour fatal, sur la peau de vos corps malades

                             Les transformant en vermines punaisées

                             Avec de beaux bubons lors de ses accolades.

                             En  passant de vie à trépas, sans apparat

                             Vos dépouilles qui souillent tels des arsouilles

                             Les rues et les fossés sont bouffées par les rats

                             Et vos cadavres ressemblent à des gargouilles.

                             Car les âmes perdues rejoignent les enfers

                             Pour aller brûler mille ans dans les feux damnés

                             Expier leurs fautes commises sur la Terre

                             Le sort infernal des esprits désincarnés.

                             La peste est partie en d’autres lieux, chemins

                             Laissant son odeur de souffre dans les villages

                             Citer son nom, donne de l’effroi aux humains

                             Et il faut jeter les morts sur des attelages.

                             Les corps exhibés en de grotesques postures

                             Commencent à pourrir sous la chaleur de l’été

                             Des manants ramassent ces pauvres créatures

                             Poupées désarticulées, sans grande piété.

                             Les cadavres sont jetés dans des charniers

                             Et les gueux allument un feu purificateur

                             Pour ceux oubliés, l’armée de carnassiers

                             Va bouffer les corps noirs, emplis de puanteur.

                             Et les nécrophages vont faire leur office

                             Déguster le fiel des chairs décomposées

                             C’est un va-et-vient par tous les orifices

                             Un festin de roi, de charognes ecchymosés !

 

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