J’écoute la canicule descendre en murmurant
Des quenouilles de pénombres s’entretissent
Les secondes fertiles en s’assoupissant
Couvent une signification énigmatique.
Tout ce qu’il se conviait à faire l’oubliant
Le soleil s’est engourdi au crochet suspendu.
S’entremêlent, leurs habits de froid, en ôtant
Des dimanches éclaboussés par le givre dru.
Tombent de blonds prétendants suintant du ciel
À l’azimut, avec des ailes fanées
Comme une litanie prononcée sans fiel
et une épitaphe dans de la terre glaise sculptée.
Dorment sous la braise les non-cueillies ténèbres
Et s’intensifient longuement, inhumainement,
Des appels qui brûlent encore sur les lèvres
Claquements d’un intense feu, claquements.
(Tableau de Nicolae Grigorescu)
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