À pied de poète,
Il faut être fou sans être peintre.
Pour dépasser les plus grands maîtres.
Du vent à la brume,
Le poème s’en va par la fenêtre.
Il s’envole comme une plume.
Les mots se font en mètres.
Un petit point vaut une enclume.
L’émotion que l’on fait naître
Va partout dans le corps.
De l’amour contre le froid
Rien ne la touche même la mort.
Atterré d’une couette et dessous un drap
Dans le temps, le sentiment se fait fort.
Souffle dans mon Coeur, au fond il viendra
Les années derrière, sont passé sans effort
55 L’amour ne meurt pas ©fou.
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