Ce Bleu me hante
Il rode dans la pièce
Assis sur ma chaise
Il me tourmente
Il ne me dit rien
Il chuchote
Doucement
Il s’invente, se réinvente, se lamente
Il efface tout, comme si nous n’avions rien, rien de commun, rien qui fait un
Il me divise, il me fait douter
Il rode encore
Il aspire tous les mots qui se révoltent
Je lui résiste comme un bloc
Bâti de feu, il oublie
Il oublie que nous marchons ensemble
Ensemble sur les mêmes cendres
Ce Bleu, ce bleu
Me désoriente
M’arrache la langue
Souffle dessus
Il ne m’aura jamais
Jamais jamais
Tant que je suis vivante.
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À propos d'elle
L'écriture est cette chose qui l'a toujours animée, un petit espace qui l'ancre dans une dimension à la fois absurde et existentielle. Elle jongle entre les lettres, la photographie, la peinture et la musique. Elle aime la philosophie, ne se conforme pas aux règles de l'écriture, sa plume est libre. Pour elle, écrire est une nécessité, elle n'aime pas le mot artiste, elle préfère l'humain.
Elle aime les fourmis, les abeilles, les plantes, l'astronomie et tout ce qui se cache derrière la chose.
Elle aime lire tout ce qui lui tombe entre les mains, elle aime rêver, elle aime façonner, elle aime dire, elle aime rire, elle aime.
Beaucoup d'elle sans elle,
Elle aime parler de ce rien
Elle aime surtout tout ce qui fait lien.
Elle.
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Alain