Je voudrais, revêtu de bure,
Jusqu’en l’abbaye de Thélème,
Guidé par la femme que j’aime,
Pouvoir m’avancer l’âme pure.
Pourtant, je ne crains que l’imposture
Qui rugit aux vents et qui sème
Bien moins vérité qu’anathème
Nous ait rendu la voie obscure.
Nous ne désirons qu’être heureux,
Nous ne devons rien à personne.
J’en ai le cœur qui déraisonne.
Mais voilà qui est bien curieux :
On croirait que dire : je t’aime
Soit, de loin, le pire blasphème !
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