Ma vie est poésie, rien de plus concret.
Des proses posées ici, l’encre n’est pas de craie.
Je suis paralysé, l’amour en moi encré.
La porte en est le cœur, un jour elle est entrée.
En souffle de bonheur, je crie la mort pour la chasser.
Le vent est dans mon corps, tous va si vite je suis pressé.
Feuille morte vivante, je vire au rouge,
Je danse intrépide comme toujours,
Les galipettes que je tente dans le vide,
Virevoltantes, je ne sais plus où je suis.
Les yeux me piquent, je les essuie.
Dans l’espace je rapplique, je choisie ma galaxie.
Je nage et je m’applique, sur terre c’est l’asphyxie.
Asthmatique de haine cela m’a suffi.
fou. 13/12/16 (Blanche feuille morte vivante)
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