Il se fout de la fournée.
Et de toutes ses parures.
Il n’a point engendré,
Refécondé la saumure.
Et de ses mondes étranges
Il s’y perd et s’y retrouve
En ces lieux qui le démangent
Là où la cendre le recouvre.
Si l’espoir l’eut un jour défini,
Ce fut néanmoins le désespoir
Qui de ses neuvaines impies,
L’apostropha dans son couvoir.
C’est à n’y rien comprendre.
Peut-on invoquer la démence,
Lorsqu’il enrage dans ce méandre
Faute de plaidoyers dans son errance.
Comment avec si tant de noirceur
Y reconnaitre que dans sa torpeur,
Y gît également toute cette lumière
L’éclairant dans sa nuitée d’enfer.
Marcel Charlebois
2 janvier 20…
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