Le Héron – Philippe Martineau

  Le héron, emmanché comme il faut, longeait un trottoir où pullulait la poule à déplumer. La caille, écailleuse à l’occasion, y picorait ses grains de beauté tout en laissant entrevoir son petit creux à combler. L’affaire paraissant bien emmanchée, l’échassier n’avait qu’à conclure par une introduction. Mais gardant la pose il crut mieux faire … Lire plus

Pantin – Philippe Martineau

Je ne suis qu’un pantin dont le bois est à sec, un jouet de fortune oublié sur la route, et les adolescents qui grandirent avec ont à jamais quitté le champ de mon écoute.   Mon habit est un faux : un uniforme ouzbek que la pluie indiscrète efface goutte à goutte, et mon nez, … Lire plus