Marche du temps – Jean-Claude Dominé
Sur la plus haute branche comme l’oiseau attend sa chance, l’hiver fébrile apprête son vol; pure est sa hotte blanche. Mais par l’arbitre des saisons murmure le temps fertile et renaîssant d’espoir. C’est au crépuscule de Rose que ne sèche point la Rosée aux lames des vents… Que se prêchent les nausées … Lire plus