Mon Jardin, mon mouchoir de poche
Pour beaucoup de visiteurs
Tu as l’air tout petit et moche
Mais une fois à l’intérieur
Là cent fourmis traient des pucerons
Ici des syrphes butinent des fleurs
Chaque trou dans la terre marron
Révèle tout plein d’insectes fouisseurs
A la loupe puis au microscope
Ce sont des armées souterraines
Issues d’un véritable biotope
Qui naissent vivent et meurent par centaines
Ce jardin est un univers
Dont je suis l’architecte
Et roi d’un peuple d’insectes
Sur ce petit lopin de terre
