Les chenilles & l’âne – Christian Satgé

Petite fable affable

Entre le fugace et l’éphémère,
Sans fin, la chenille cheminait,
Comme l’avait fait jadis sa mère
Avant, las, que de papillonner.

Un âne rogneux admirait sa course,
Il était de ceux dont l’humeur ourse
Offre une compagnie sans aloi
Car il passait son temps à la pinaille.
Il était donc un vraie rabat-joie
Pour qui déteste un peu la tartaille :
À tout ce qu’il voyait il croyait,
Imaginant ce qu’il ne voyait.

Fuyant les agrégats de grégaires
Notre oreillard, comme jà naguère,
Son père, ne différenciait
Pas ce qui est de ce qui nous semble
Être et, à lui seul, se fiait
Pour se forger ce qui, las, ressemble
À une culture ou un savoir…
Et devant tous de s’en prévaloir.

Il patachonnait donc, ce bel âne,
Aimant l’insecte jamais en panne
D’autant plus qu’il ne le connaissait
Pas et que le suivait la cohorte
De sa grand’ famille qui glissait,
À la queue leu leu, de telle sorte,
Que, par malchance, tous ces velus
Attirait l’œil des oiseaux goulus.

Jour après jour, sans arrêt, avance
La procession, sans balance
Ni retard. Le têtu la suit
Jusqu’à ce beau matin où, miracle
Ou magie, plus rien ne nuit
À l’harmonie des prés : la débâcle
Des chenilles est hélas avérée ;
Plus une, là, n’est vue à errer !

Là vers où volent les hirondelles,
Devenues des fleurs avec des ailes,
Elles étaient parties à la nuit.
Mais l’âne crut qu’un sort plus funeste
Fut le leur, car à les voir, lui
En avait déduit, malepeste,
Que ces animaux ne voyaient mie.
« Elles ont du choir en trou, Vrami ! »

Pour lui, depuis, c’est l’image
De notre monde où, tous taupes, on est
Conduits par quelque aveugle, gage
D’un avenir noir et condamné !

© Christian Satgé – avril 2020

Christian Satgé (834)

Obsédé textuel & rimeur solidaire, (af)fabuliste à césure… voire plus tard, je rêve de donner du sens aux sons comme des sons aux sens. « Méchant écriveur de lignes inégales », je stance, en effet et pour toute cause, à tout propos, essayant de trouver un équilibre entre "le beau", "le bon" et "le bien", en attendant la cata'strophe finale. Plus "humeuriste" qu'humoriste, pas vraiment poétiquement correct, j'ai vu le jour dans la « ville rosse » deux ans avant que Cl. Nougaro ne l'(en)chante. Après avoir roulé ma bosse plus que carrosse, je vis caché dans ce muscle frontalier de bien des lieux que l'on nomme Pyrénées où l'on ne trouve pire aîné que montagnard.

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