L’Artiste
La roue de la fortune
Glisse sur l’aiguille capricieuse
De mon pas dans le chemin
Lisse et cahotant du silence.
C’est sans doute par erreur
Que l’Ange m’appelle derrière
Le tain glacé du miroir incertain
Illustrant le retour du rêve.
La cascade de gouttes d’eau
Gloussant comme une armée
De poules noires et dorées
Parées comme des femmes de luxe.
Je lance mon cri silencieux
Et dans ma bouche le caillou
Rouge de ma voix brisée
L’image de moi-même s’efface.
Le nuage de goudron jaune
Vomit la triste existence
Que l’Artiste étire en vain,
L’Artiste, le fin du fin de l’Inutile !
Dimi de Delphes
