Il pleut sur mon poème avant que de l’écrire.
L’encre s’en est allée ainsi qu’un pâle pleur
Et les mots incertains et forgés dans la peur,
Se sont enfuis sans un seul message à vous dire.
Mais alors que le ciel orageux grondait d’ire,
La phrase, avant de naître, a tremblé de douleur,
Se tordant, gémissant, comme bête qui meurt,
Alors qu’un éclair blanc se ruait sur ma lyre.
Les frimas, dans les champs, éparpillaient les vaches.
Moi, livide, tremblant, grelottant, l’oeil hagard,
Je courus à tâtons dans le fond d’un raccard,
Espérant y trouver de vieux draps ou des bâches
Pour mettre mes pensées à l’abri des hivers
Qui font souffrir ma rime et gangrènent mes vers.
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