Des nuits de la soie reposent sur la corde à linge.
C’est l’hiver et les pinces à linge sont gelées ‒
hirondelles en bois et acier.
Les nuits de la soie sont un pont de cordes.
Le vent a aussi gelé.
Personne ne passe.
Chaque hirondelle
a, dans son goitre, une graine de glaçon.
Elles n’ont pas voulu partir à l’automne
dans les pays chauds.
Elles ont voulu rester avec moi.
Pour toujours !
Et moi, dès à présent, je reste avec elles pour l’éternité
avec une graine de glaçon sous la langue.
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Magnifique.