Ils étaient fiers de leurs idées délabrées
En se pavanant nus, plus comme des vers
Que les tripots n’eussent point à envier
De leurs natures impies mise à couvert.
Ils eurent jadis de leur mimique affairée
À déglutir sur leur faim pourtant rassasiée
Et de ne point vouloir, d’inventer la roue
Sur leurs rêves décadents et tous absous.
S’ils avaient voulu faire du sens et oui!
Ils m’auraient dit de ces lettres égarées
Que parfois en des consciences définies
Sonne l’angélus des muses désincarnées.
Ils écrivirent l’espace d’un temps qu’hier
Ne fut qu’un laps dévolu à leur entièreté
Sur cette écume où les jours déblatèrent
Avec ce ressac les capturant pour l’éternité.
15 juin 2017
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