La chambre du motel me parait minuscule perdue dans le désert du Nevada, au milieu de nulle part.
La chaleur étouffante mange le ventilateur.
Je ne sais plus s’il faut respirer
transpirer
ou simplement exister.
Où es-tu ?
Je t’appelle tout le temps.
L’air brûlant enflamme les rares mouches trop occupées à dévorer ma peau luisante dans la pénombre.
Le temps va bientôt s’enterrer dans un nid de crotales.
Je bois pour oublier la poussière
les cactus
le goût du café froid.
Que fais-tu ?
Je pense à toi du soir au matin.
Le rouge sanguin avale les restes jaunes du soleil perdu sur l’horizon de mes rêves avortés.
Je me sens à l’abri loin des rues de Vegas et de notre mariage annulé.
La nuit s’annonce chaude
fœtale
confortable.
M’entends-tu ?
Je crie partout mon amour sans voix.
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