L’île-d’Elle – Christian Satgé
Sous un ciel de soie qui se fait de suie L’air est tissé de questions sans réponse, Le vent mauvais hache nos mots et les ponce ; Notre souffle en souffre et, embué, le suit. Je finirai ici, sans l’aide d’un missel, Sans rien laisser de moi parmi les raiponces. Pas un mot. Pas un … Lire plus