Vanité
À l’ombre, seul et sec, il gît dans son caveau,
Celui dont la superbe épatait ses rivaux.
Peinant à rassembler parmi les moisissures
Ses os par trop blanchis, il fait pâle figure.
Il a de sa cravate oublié l’étroitesse.
Il est vrai que son cou affiche sa détresse
À ne pouvoir porter ce crâne un peu trop lisse
Ou ne gravitent plus ses ordres de jadis.
Il était directeur ou peut-être ministre.
Sur la dalle au-dessus rien ne dit le registre
Ou brillaient son talent et son autorité.
Les vers ont dégusté les beaux souliers vernis
Dont ses pieds décharnés avaient été garnis
Pour fouler les tapis de son éternité.
