phoenix

  Sur la plus haute branche tel un Phénix blessé, sur une Terre brûlée, l’Hiver fébrile apprête son vol: “pure est sa hotte blanche”.   Mais par l’arbitre des saisons murmure le Temps fertile et renaissant d’Espoir.   C’est au crépuscule de roses au coeur des jours moroses que ne sèche point la rosée aux … Lire plus