Il pleut dans le soir égaré
Par le vent
Il pleut sur la ville noire
Humide
Froide
Les feuilles mortes
S’en vont
Obstinément
Comme des êtres souffrants
Il pleut sur les fenêtres
Les volets crissent
Je n’attends personne
C’est l’automne
Et le soir
A entamé son feu
De souvenirs
Il pleut
Dans mon coeur
Qui part
En vrille.
Barbara Belle
19/11/2024
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Une pluie poétique aux effets bénéfiques ! Merci, Barbara !
C’est le temps qu’on ne prends plus,
Car il nous prend même la lumière
Tout s’y joue à flux tendu
Mais tu te raccroches à tes vers.
Sois en remerciée Barbara Belle !