Novembre – Véronique Monsigny

La pluie  le brouillard et le vent, frères cruels

Ont assassiné le soleil au bois doré

De gris et moutonneux nuages habillent le ciel

De deuil pour les jours où l’automne va chavirer

Les jours sont offerts chaque soir  en pâture

A la nuit qui réclame sa ration de lumière

Le temps effeuille les heures et l’or de Dame  nature

La laissant  dénudée à l’entrée de l’hiver

Novembre fête les saints qui du ciel nous protègent

Mais aussi nos ancêtres, héros des champs d’honneur

Halloween nous menace de celtiques sortilèges

L’obscurité avance aux pas des laboureurs

La nature s’ensommeille, se retire en son for

Mais ne vous fiez pas  au silence du temps

Le ventre de la terre protège comme une amphore

Ses futures semences prémices du printemps

Véronique Monsigny (204)

J'ai commencé à écrire des poèmes à l'âge de 60 ans. Ce n'est pas moi qui les ai cherchés, ils se sont imposés à moi comme une bouffée d'air pur au moment de la retraite. Enfin laisser parler les mots qui dorment en moi !
J'ai lu Victor Hugo et Lamartine à l'adolescence, puis Aragon et Baudelaire un peu plus tard. Brassens a bercé mon enfance. Ils m'ont appris à rimer en alexandrins.
Le virus était en moi. Il y a sommeillé le temps de travailler, d'élever mes enfants, de taire mes maux pour mieux m'occuper de ceux des autres.
Et voilà le flot de mes rimes sur lesquels je navigue aujourd'hui, au gré des jours bons ou moins bons. Ils me bercent, ils m'apaisent... je vous en offre l'écume du jour.

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