Cette plume n’a pas voulu écrire
N’a pas voulu dire son délire
A refusé de sourire de voir ou lire
Elle est têtue
Elle s’est tue
Fort abattue
On n’a vraiment rien compris
Par son comportement très surpris
Mais on savait ce qui la chérit
Alors aussitôt
Mise sur piano
Jaillissent ses mots
Et la voilà qui verse de son arrosoir
Ses vers pleins d’espoir
Et la voilà qui fleurit son répertoire
Oh sacré tiento
Doux et si beau
A guéri ses maux
Puis elle a respiré baume de la rose
Inspirée la voilà qui compose
Vers qui valsent sans faire une pose
Quand la plume
Se parfume
Poésie elle la fume
Plume il faut que musique la touche
Pour qu’elle ouvre sa bouche
Amour pardon sont ses cartouches
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