À ne point courber.
Elle se meut dilettante
Comme ces vers animés
Qui la consume, l’épouvante.
À sa dorsale énigmatique,
Elle conjugue tous ses mots
Comme une épitaphe aphasique
Qui déblatère, maudit par l’écho.
À s’appuyer sur ses deux épaules
Elle supporte le poids des jours
Comme une boussole et ses pôles
Qui se déglingue dans leur pourtour.
À feindre toutes les postures
Elle se replie recroquevillée
Comme ces arbres déracinés
Qui agonisent dans la froidure.
Le mardi, 8 juin 2021
J'habite au Québec, à Montréal plus précisément.J'ai découvert à l'âge de 15 ans mon amour des lettres. À la bibliothèque du lycée, j'ai d'abord dévorer les bouquins avant de fignoler ma plume. J'ai aussi depuis comme vous le constaterez fait mon chemin dans cette vie empruntée aux aléas des caprices qui en contrôlent l'existence. Certes j'épluche les lettres tant bien que mal et tant pis, cela me convient parfaitement. Alors me voici sans fioritures et dans mes expressions les plus simples. Voilà donc ma description du fouillis par lequel chacun d'entre nous s'abandonne inéluctablement.
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