Ces mots
Tous ces mots, leurs vers et ces lettres mortes
Que je n’aurai évidemment pas le loisir d’écrire.
Avec du fiel on vinaigre ce qui les ravigotent
Et avec l’encens on y embaume, régurgite la satire.
Outre cela, vous les verrez, ou pas défilés.
Dans cette espace lamentable, là ou jadis
Il faisait tout de même bon de les materner.
Ce fut un plaisir fou d’en savourer les prémisses.
Ils ébaucheront, ou pas les suites à suivre,
De leurs attritions là ou tous les vices
Fourmilleront en expiant le mal de vivre
De ce pot-pourri à mi-chemin de l’anévrisme.
Tous ces barbouillages, ces complications abstraites
Digérées au fil d’un alphabet suintant, lobotomisé
Amène forcément tous ces mots vers cette retraite
Que je démonise ou glorifie dans sa singularité.
26 août 2021
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